Courbe le fleuve. II

Chère France. Voilà que tu ne cesses de nous faire remonter ce fleuve dans la barque profonde de l'écriture en cascades de poèmes - à nous "voyageurs amniotiques" - vers l'aube de l'encre et du souffle... Tu nous emportes vers la "naissance abîme", nous faisant traverser tes paysages intimes qu'ourlent les berges de tes attentes, et de naissances -celle de Lahï - en fin de jour, la mort rôde et danse au jardin à l'ombre des fleurs... Dans le fond de la barque ou dans le lit du fleuve - dans l'écrin du regard - miroitent des aurores dénudées et serpente la langue vive d'une parole accordée aux silences. Accordé, on le dit d'un instrument de musique, tel un coeur au diapason du fleuve-monde dans lequel on ne se baigne jamais.